第11章 挺着大肚子逃难的女人（1 / 1）

那天是个热天。

阿若在院子里晒豆腐布，肚子顶在前面，弯腰费劲，她就蹲着，一块一块地把布抻平。

七个月的肚子圆滚滚的，从侧面看像揣了个大西瓜。

她的腰还是细，从后面看不出怀孕，但一转身，那个肚子就赫然挺在那里，把衣裳撑得紧绷绷的。

孩子又在踢她。

她伸手摸了摸肚皮，没理会。

就在这时，胖婶喘着气跑进来。

胖婶是跑来的。五十多岁的人了，从村口一路跑到阿若家，跑得脸煞白，上气不接下气。她一把抓住阿若的手腕，力气大得像要把骨头捏碎。

“快走！”胖婶的声音压得很低，但嗓子里头带着颤，“快！”

阿若愣着看她：“咋了？”

“来了一伙人。”胖婶回头看了一眼院门外，像在确认没有人跟来，“牙行的，专门买卖奴隶的那伙人。说是有个蛮夷女奴跑了，跑到咱们这片来了，正在村里挨家挨户地搜。”

阿若的绿眼睛眨了眨，没太明白。

胖婶急了，扯着她就往屋里拽，一边拽一边说：“你这张脸，你这头发，你这眼睛，你往那儿一站，他们看了能放过你？你肚里还怀着娃！他们抓了你，你和你肚里的娃都得成奴隶！你想想！”

阿若听懂了“奴隶”两个字。

她的后背猛地一凉。那块烙在她肩胛骨上的印记，忽然像被火烧了一样地疼起来。

笼子。

她想起笼子。

从小待过的笼子。

木头的，很矮，站不直，只能蹲着。

里面有一股臭味，屎尿的臭味，混着发霉的稻草味。

她从记事起就在笼子里。

她的手下意识地护住了肚子。

“走。”她说。

胖婶的动作很快。

她从柜子里翻出一件灰蓝色的粗布衣裳，是沈平安以前穿旧的，宽大，能把阿若的身子遮住。又找了一条头巾，藏青色的，厚厚的。

“把头发全塞进去！”胖婶说。

阿若解开红发，那一头波浪般的红卷发垂到胸口，在阳光下像一团燃烧的火。

胖婶用头巾把她的头发严严实实地裹起来，又扯了扯，把她的额头和眉毛也遮住了一半。

“眼睛没办法。”胖婶看着阿若那双绿眼睛，咬了咬牙，“低着头，别抬头看人。”

阿若点了点头。

胖婶又往她怀里塞了一个小包袱。几件换洗衣裳，两个烙饼，一把铜板。

“我家小子要去隔壁镇送粮食，牛车在后门等着。你藏在草堆里，他把你带出去。到了隔壁镇，你再想办法……去京城。”

阿若抬起头，看着胖婶。

“京城？”

“平安在那儿。”胖婶说，“他中了状元，你知道吧？现在是大官了。你去找他，他能管你。”

阿若知道。

村里人嚼舌根的时候她听见了。

说平安中了状元，尚了公主，当了驸马。

她不知道“尚公主”是什么意思，但她知道“状元”很大，“驸马”好像也很大。

她不确定平安会不会管她。

但她没有别的地方可去。

胖婶拉着她往后门走，脚步飞快，一边走一边小声说：“你记着，路上别跟人说话，你说话口音不对，一开口就露馅。别抬头，别让人看你的眼睛。有人问你，你就说你是个哑巴。”

哑巴。

阿若记下了。

后门口停着一辆牛车。

车上堆满了干草，高高地垛着，像一座小山。

胖婶的小儿子坐在车头，三十来岁的汉子，憨厚，不爱说话，看了阿若一眼，没多问，只说了句：“娘让我送你。”

阿若爬上牛车。

七个月的肚子让她动作笨拙，她跪在车板上，把包袱塞进草堆里，然后整个人钻进去。

胖婶把干草往她身上堆，一层一层地盖，盖到从外面完全看不见人。

“到了隔壁镇，有个破庙。”胖婶的声音从草堆外面传进来，“你在那儿下车。别让人看见。等天黑了再走。”

阿若闷在草堆里，嗯了一声。

胖婶的手顿了顿，隔着草堆，拍了拍阿若的肩膀。

“丫头，你命硬，能活。”

牛车动了。

阿若蜷在草堆里，身子随着车轮的颠簸一晃一晃的。

干草扎着她的脖子和脸，有些碎屑钻进领口里，痒得很。

她没有动，缩着身子，把肚子护在两手之间。

草堆很闷。她的汗把衣裳湿透了，湿布贴在皮肤上，黏糊糊的。她怕热，可是她不敢掀开草堆透风。她只是把脸埋在手臂里，一下一下地呼吸。

孩子在她肚子里动了一下。

阿若把手放在肚皮上，隔着湿透的衣裳，感受那块鼓起来的小东西。

“别怕。”她小声说。

不知道是对孩子说的，还是对自己说的。

牛车走了两个多时辰。

路不好，坑坑洼洼的，每颠一下阿若的肚子就跟着晃一下。她用胳膊撑着身体，尽量让肚子不直接受力，但腰还是颠得生疼。

有一回车轮陷进一个深坑里，整个车子猛地一歪，阿若的身体往旁边滑过去，她下意识伸手去抓，抓住了车板的边缘，指节发白。

她在草堆里喘了一会儿，等那阵心慌过去。

没有哭。

她不太会哭。

到了隔壁镇，牛车停在一座破庙后面。

胖婶的小儿子把草堆扒开，阿若从里面爬出来，浑身都是草屑和干草叶子。

她的头巾歪了，露出几缕红色的卷发，她赶紧把头发塞回去，重新扎紧。

“天黑再走。”汉子指了指破庙，“里头没人。”

阿若点了点头，从车上爬下来。

她的腿坐麻了，落地的时候膝盖一软，差点跪在地上。

她扶着车板站了一会儿，等腿上的麻劲儿过去，才拎着包袱，慢慢走进破庙。

破庙不大，供着一尊不知道什么菩萨，菩萨的脸已经斑驳了，一只手臂也断了，孤零零地坐在神台上。

屋顶破了一个洞，阳光从洞里漏进来，照在地上，像一滩金色的水。

阿若找了个角落坐下。

她把包袱放在膝盖上，解开，拿出一个烙饼，掰了一小块塞进嘴里。

烙饼硬了，嚼起来费牙，但她嚼得很慢，一口一口地咽下去，又拿水囊喝了一口水。

她靠在墙上，手放在肚子上。

孩子踢了她一脚。

阿若低头，看着自己鼓鼓的肚子，嘴唇动了动。

“去找你爹。”她说。

说完她自己愣了一下。

平安是孩子的爹。

她以前没有想过这个。

她只知道孩子是平安的，但“爹”是什么意思，她没仔细想过。

爹就是那个应该管孩子的人。

可是平安会管吗？

他连“相公”都不让她叫。

阿若想了一会儿，不想了。

她把剩下的烙饼包好，塞回包袱里，闭上眼睛。

等天黑。

天黑了。

阿若从破庙里出来，站在夜色里。月亮只有一弯，细得像一道指甲印，挂在西边的天上。星星很多，密密麻麻地铺满了天穹。

她不认识路。

她只知道京城在北边。胖婶说的。往北走，一直走，走到看见城墙，就到了。

阿若把包袱挎在肩上，迈开了步子。

她的身体很沉。

七个月的肚子坠在前面，每走一步都觉得腰在往下塌。

她的脚还是赤着的，踩在官道上的碎石子上，硌得脚心生疼。

走了不到半个时辰，脚底就磨出了血泡。

她没有停。

她也不会停。

她这辈子就是在不停地走。从勾栏逃出来，走了三天三夜。从清水村逃出来，不知道要走多久。

她只知道要往北走。

风从南边吹过来，把她的头巾吹得猎猎作响。她伸手按住头巾，低着头，一步一步地走。

肚子里的小东西又开始动了，不知道是拳还是脚，一下一下地顶她的肚皮。

“别闹。”她小声说。

小东西安静了一会儿，又开始动。

阿若没有再说话。她只是一步一步地走着，赤脚踩在碎石子上，血泡破了，脚底黏糊糊的，分不清是汗还是血。

走了一夜。

天快亮的时候，她看见了路边一个草棚，像是茶棚，但没有人。

她走过去，靠着柱子坐下来，把腿伸直。

两条腿肿了，脚踝胖了一圈，按下去就是一个坑。

她把头靠在柱子上，闭上眼睛。

只歇一会儿。

再睁眼的时候，天已经大亮了。

太阳从东边升起来，照在她身上，热烘烘的。

她不知道自己睡了多久，可能一个时辰，可能两个。

肚子饿了，她又掰了一块烙饼吃，喝了两口水。

然后继续走。

路上偶尔有行人经过。

赶集的农人，推着独轮车的货郎，赶着驴车的商贩。

没有人多看她一眼。

她低着头，头巾遮住了头发和半张脸，宽大的衣裳遮住了肚子。

她走得很慢，但步子很稳，像一个普通的赶路妇人。

第三天，她的脚肿得更厉害了。

脚底的血泡破了又磨，磨了又破，最后变成了一层硬硬的痂，踩在地上像踩在石子上，反而没那么疼了。

她的腰开始酸。是那种从骨头缝里渗出来的酸，怎么都缓不过来。走一段路就得停下来，找个树荫靠着，用手撑着后腰，喘一会儿。

孩子在她肚子里翻了个身。

那动静很大，大到阿若低头能看见自己的肚皮波浪一样地动了一下。她伸手摸着那一块鼓起来的硬疙瘩，不知道是孩子的头还是屁股。

“快了。”她说。

不知道是说快到了，还是说孩子快生了。

走了五天。

干粮吃完了，水也喝完了。

阿若在路边的小溪里灌了一壶水，又饿着肚子走了半天，傍晚的时候经过一片没人打理的野瓜田，她蹲下来摘了一个不大的生瓜，用衣裳擦了擦，啃着吃了。

瓜很涩，没什么味道，但能顶饿。

她没有钱买吃的。

那把铜板她舍不得花。留着到了京城，还要用。

第六天傍晚，阿若远远地看见了城墙。

灰色的城墙，高得看不见顶，在落日里像一道巨大的屏障，横在天和地之间。

城墙上隐约能看见旗帜，在暮色里飘着。

城墙下面，黑压压的一片，是房子，是街道，是人的声音。

京城。

阿若站在路边，看着那座城，站了很久。

她的头发从头巾里跑出来了，红色的卷发在风里飘着，绿眼睛映着落日的余晖，像两团烧着的火。

她摸了摸肚子。

“到了。”她说。

她低下头，把头发塞回头巾里，拉紧，低着头，朝着那座巨大的城，一步一步地走过去。